祁砚摇头：“他死在自己的毒里，够讽刺了。”
窗外，晨光渐起。
季临的指尖轻轻碰了碰账本的封面，然后闭上了眼睛。
“我想睡一会儿。”他说。
祁砚点头，转身走向门口。
“祁砚。”季临突然叫住他。
他回头，看见季临苍白的脸上浮起一丝极淡的笑意。
“谢谢。”
祁砚没说话，只是轻轻带上了门。
……
季临的病房窗帘紧闭，心电监护仪的警报声被调成静音，只剩下微弱的绿色光点在黑暗中跳动。
护士推门进来换药，看见他靠在床头，左手捏着一支钢笔，正在纸上写着什么。
“您应该休息。”护士轻声说，换下空了的输液袋。
季临没抬头，笔尖在纸上顿了顿：“没时间了。”
护士叹了口气，悄悄退出房间。
……
祁砚推开古董店的门，灰尘在阳光下浮动。
店铺被封了三个月，货架上的瓷器落满灰，角落里那架老钢琴的琴键已经泛黄。
他走到柜台前，拉开最底层的抽屉——里面躺着一把钥匙，和一张字迹潦草的纸条：
“去码头。”
……
傍晚的码头风很大。祁砚站在集装箱区，看着远处海平面上的落日。身后传来轮椅碾过碎石的声音，他没回头。
“你来了。”季临说。
他的声音比前几天更哑，像是砂纸磨过喉咙。轮椅停在祁砚身旁，季临的膝盖上放着一个牛皮纸袋。
“给你的。”他将纸袋递过去。
祁砚接过，打开。
里面是一本房产证，一把车钥匙，还有一张银行卡。
“密码是你生日。”季临说。
祁砚盯着这些东西，沉默了很久。
“你什么意思？”他问。
季临笑了笑，没回答。他的目光转向远处的海，夕阳将他的侧脸染成橘红色。
“我妈以前常带我来这儿。”他说，“她说海能带走所有脏东西。”
海风掀起他的衣角，空荡荡的右袖管随风晃动。
……
医院的走廊永远充斥着消毒水的气味。祁砚推开病房门时，季临的床已经空了。
床头柜上放着一封信，信封上写着他的名字。
他拆开信，里面只有一行字：
“别找我。”
……
码头的灯塔亮起，照亮海面上的一艘小船。季临坐在船尾，看着越来越远的岸线。
他掏出怀表，打开表盖。
里面嵌着一张老照片，年轻的沈素心抱着年幼的他，站在阳光下微笑。
船驶向黑暗的海平面，灯塔的光渐渐变成一个小点，最后消失不见。
……
祁砚站在码头仓库的阴影里，海风裹着咸腥味灌进领口。
他盯着那艘渐远的小船，直到船灯彻底消失在雾里。
口袋里传来震动，是银行短信提醒，季临转给他的那笔钱刚刚到账，数额精确到分，连零头都没留。
他转身走向停车场，手机又震了一下。
陌生号码发来一张照片：季临的轮椅空荡荡地停在某个渔港的栈桥上，背景里是深蓝色的海。
没有文字。
……
古董店的封条被撕开，祁砚推门进去时，灰尘在阳光里打转。
他径直走向角落的钢琴，掀开琴盖，琴键缝隙里卡着一张泛黄的乐谱，《锈色琴键》的最后一页。
谱纸背面用铅笔写着极小的字：
“韩家还有人活着。”
……
城北墓园的黄昏安静得能听见树叶摩擦声。
祁砚站在沈素心的墓碑前，放下一束白菊。
墓碑上的照片里，年轻的女人微微笑着，眼角有颗和季临一样的泪痣。
他蹲下身，手指抚过碑文下的缝隙，那里嵌着一枚极小的铜片，刻着经纬度坐标。
……
深夜的渔港只有海浪拍打礁石的声音。
祁砚沿着栈桥走到尽头，季临的轮椅还停在那里，扶手上搭着一件外套。
他拿起外套，从口袋里摸出一把钥匙和一张船票。
钥匙齿痕和古董店保险柜的锁完全吻合。
船票的目的地是太平洋上的某个无名小岛，航班日期是三天后。
……
古董店保险柜里躺着一本护照和一把枪。
护照照片是季临，但名字换了。
祁砚拿起护照，底下压着一张纸条：
“选一个。”
第17章
祁砚把护照和枪并排摆在柜台上。
窗外霓虹灯的光透过玻璃照进来，护照封皮上的烫金字反射出暗红色，枪管则泛着冷蓝。
他拿起护照翻开，签证页上盖着三个不同国家的入境章，都是最近半个月的日期。
最后一页夹着一张便签纸，上面是季临的字迹：
“如果你选这个，明天中午12点，码头7号泊位。”