逐星之诗(61)

他们只会问他每天过得开不开心。可惜开心没有用。开心喂饱不了他的野心，也不能将他从低人一等的挫败感中拯救出来。

犹如既定的出厂设置，不知从何时起，他学会了这套用成绩来衡量一个人价值的方法。也许是周围的心照不宣，也许是大势所趋，总之这样的判断构成了他看待世界的方式，构成了“向诗”的一部分。

结果当报应的对象终于落到自己头上时，除了咎由自取，他找不到第二个更为合适的形容。

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上午的大课间，向诗一反常态地趴在桌子上睡觉。忽然有人在桌面上轻轻叩了叩，他烦躁地睁开眼睛，近在咫尺的是一截雪白的袖口。

“数学老师喊你去办公室。”

他面无表情地坐起来，“知道了。”顶着半张睡到麻痹的脸，他顺手摘掉了塞在鼻子里止血的纸巾。

“你血没擦干净。”

“不碍事。”

对方却充耳不闻，兀自拿出几张崭新的纸巾，想要擦掉他脸上凝固着的血渍。

“别碰我。”向诗非常嫌弃地躲开了逐渐靠近的手，如同躲开了人人避之不及的瘟疫。他故意没去看课代表的表情，他也不想看。

可能是没睡醒，走在前往办公室的路上，竟然产生了些许头重脚轻的恍惚。

整个年级的数学老师共用一间办公室，房间的采光不太好，即使是大白天，室内仍旧昏暗而阴冷。

他们班老师的桌子正好靠近门口，向诗神色木然地杵在墙边，一言不发地挨训。在场的其他教师对于这幅场面早已是司空见空，完全没人把他当一回事。

上周末布置的作业，有张卷子他没做完。偏偏这几天脑子不清不楚，到了周一，他误以为空着的地方已经填完了，就这么稀里糊涂地交了上去。

数学老师站着时个头比他矮，坐下后就只能看到孱弱的头顶，但这并不妨碍那个中年男人来势汹汹的怒气。

就像往劣质的气球里拼命地充气，不断绽开的乳胶内部发出了难听的嘶鸣。

他看着男人喋喋不休的面孔，仿佛看着一头脖子上顶着硕大章鱼的怪物，蠕动的吻部不时向外啐出一口浓黑的墨汁，飞溅的液体全部喷在了向诗干净的制服上。

正常情况下，他挨批评时往往会一只耳朵进另一只耳朵出，从不放在心上；然而那天就是异常认真地听进去了，并且牢牢记住了。一如那些渗透进制服面料中的黑色斑点。

带着一张被甩到身上的破烂试卷，向诗走出了办公室。数学老师让他晚上放学留下来，除了原有的作业，再额外加了张卷子，不做完不许走。

上课铃早就响过了，走廊上安静得可怕，目之所及的范围内一个人影都没有。

他站在空荡荡的走廊里，居然久违地感到了如释重负的自由。其他人按部就班地坐在教室里上课，他却可以随心所欲地支配起短暂的空白时间——好像偷来了本不属于他的东西。

视野中掠过了窗外静止画一般的景色。梅山的占地面积很大，一眼望去几乎全是学校的领地，甚至看不到出口。

而在这个偌大的地方，向诗根本找不到一个能说心里话的人。

不由自主地停下了通往教室的脚步。此时此刻的他，想要逃走。

向诗干脆地回了宿舍，将皱巴巴的试卷压在书堆底下，脱下那身浸淫了脏污的衣服，然后放下床帘，躲进被子，遮蔽掉一切光线。

他克制自己，不去设想被发现逃课的后果。

睡在宿舍时，他喜欢把脸对着墙壁，将后背留给外面。向诗决绝地闭上眼睛，虔诚地祈祷着再也不用面对醒来后的世界。

那片单薄的背脊变得凉飕飕、光秃秃的，渗出一丝毫无防备的脆弱。令人联想起，被拆解掉发条的玩具。

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向诗终于醒了，可是他睁不开眼睛。

这一觉睡得堪比被人打昏过去，无梦而深沉，似乎足够将近几个月欠下的安眠尽数奉还。

他翻过身仰躺着，仔细分辨着逐渐苏醒的知觉。左眼毫无异状，右眼的眼皮上如同压着一颗刚从沸水里捞出来的鸡蛋，滚烫，并且沉甸甸的。

只能从鼓胀的软组织间勉强撑开一道缝隙。眼皮很痒——不仅仅是眼皮，身体上亦然。

向诗试探性地将右手举到了面前。

就在这短短的一场睡眠过后，皮肤上争先长出了大面积烧伤般狰狞的瘢痕，每块瘢痕的边缘又围绕着一圈浅淡的粉色。

像是浑身爬满了蠕动的蛤蜊，软体的部分和他的皮肉长了在一起，表面则覆盖着一层钙化的壳。

他用左手的指甲使劲滑过隆起的团块，刺痒的感觉没有得到丝毫减轻，指尖反而被渡上了灼人的热度。