这种沉默的、公式化的接触，日复一日。苏霓感觉自己像一件工具，一件暂时还有用的、被谨慎保管的工具。
除了伤口，他们之间没有任何交流。那关于东方商队的信息，如同投入深潭的石子，没有激起任何回应。她不知道他是否还记得，或者根本不在意。
巨大的孤独感和对未来命运的未知恐惧，如同冰冷的藤蔓，日夜缠绕着她，几乎要将她勒得窒息。
唯一的慰藉，是那个沉默的送饭女奴。她叫塔娅，皮肤是深蜜色，眼睛很大，带着怯生生的光，她似乎比其他人少一些敌意。
有一次，苏霓在清洁伤口时，发现蒙凯帕拉书案上散落着几片用于书写的石灰石碎片（ostraca），上面画着一些简略的、类似植物和鸟类的图案，旁边还有几个潦草的象形文字。她下意识地多看了一眼。
几天后，当塔娅送来食物时，苏霓惊讶地发现陶盘旁边，多了一小块干净的石灰石碎片，还有一小截烧焦的细木炭条（用于书写）。塔娅什么也没说，放下东西就匆匆离开了。
苏霓的心猛地一跳！她几乎是颤抖着拿起那块石灰石碎片和木炭条。
粗糙的触感是如此真实。在这个冰冷的囚笼里，这微不足道的东西，却像一道微光，给了她一丝喘息的空间。
她小心翼翼地用炭条在石片上描摹着记忆中熟悉的草药图形，旁边笨拙地写下它们的埃及名称——这些天在回廊里观察壁画和物品上的文字，她强行记住了一些简单的象形符号。这成了她对抗无边孤寂的唯一方式。
时间在压抑的沉默中流逝。蒙凯帕拉的伤口愈合得很快。拆线的日子到了。
依旧是那间弥漫着纸莎草和熏香气息的书房。窗外，尼罗河的波光在午后的阳光下跳跃，花园里高大的枣椰树投下斑驳的影子。
蒙凯帕拉斜倚在铺着雪白狮皮的黄金卧榻上，上身只穿着一件宽松的亚麻内袍，露出精悍的胸膛和线条分明的臂膀。左肩的绷带已经解开，那道伤口清晰地暴露在明亮的光线下。
红肿早已消退，只留下一道微微凸起的、由细密针脚缝合而成的深粉色疤痕，如同一条沉睡的蜈蚣，盘踞在蜜色的肌肤上。疤痕周围新生的皮肤泛着健康的粉红光泽。
卡纳克守在门边，目光锐利。
苏霓跪坐在榻边的软垫上，低着头，专注地准备着。
她带来的小亚麻布包打开着，里面整齐地摆放着那柄寒光凛冽的手术刀、一小罐烈酒、干净的布巾、一小罐蜂蜜，还有一把小巧精致的青铜镊子——这是她唯一能在这个时代找到的、勉强能用的替代品。
她先用烈酒仔细擦拭了镊子和自己的手指。
动作一丝不苟，带着一种近乎仪式般的专注。然后，她拿起那把精巧的镊子，冰凉的金属尖端，轻轻夹住缝合线的一个线头。
蒙凯帕拉的目光一直落在她的动作上。他看着她那双纤细却异常稳定的手，看着她低垂的、如同蝶翼般浓密的睫毛，看着她小巧挺直的鼻梁和紧抿的、没什么血色的唇。
阳光透过高窗，在她侧脸上投下柔和的光晕，勾勒出东方女子特有的、细腻柔和的轮廓。
空气中，除了熏香和纸莎草的气息，还萦绕着一丝若有若无的、属于她的、淡淡的草木清香。
镊子尖端轻轻用力，一个细小的线结被挑开。她动作极轻极稳，另一只手用布巾轻轻按压住伤口旁边的皮肤，防止牵拉。
然后，用镊子夹住露出的线头，手腕灵巧地一旋一拉，一根近乎透明的细线被完整地抽了出来，没有带起一丝血珠。过程流畅得如同最精密的舞蹈。
一根，又一根……她全神贯注，动作没有丝毫拖泥带水。每一次抽线，都伴随着细微的、几乎可以忽略的牵拉感。
蒙凯帕拉能清晰地感觉到她微凉的指尖偶尔不经意地擦过他肩头的皮肤，带来一阵细微的、难以言喻的麻痒。她的呼吸很轻，带着一种奇特的韵律，拂在他裸露的肩颈处。
书房里异常安静。只有镊子与线头接触的细微声响，和窗外隐约传来的鸟鸣。卡纳克的目光也紧紧盯着苏霓的手，带着审视和不易察觉的紧张。
当最后一根缝合线被完美地抽出，那道深粉色的疤痕彻底显露出来，线条清晰而干净。苏霓轻轻舒了一口气，紧绷的肩膀微微放松下来。
她拿起干净的布巾，蘸取一点点清水，小心地擦拭掉伤口上残留的少量组织液和线痕。
“愈合得很好。”她终于开口，声音依旧很低，带着一丝完成任务的疲惫感，目光落在伤口上，语气是纯粹医者的陈述，“疤痕会随着时间慢慢变淡。