吾血之血（Blood of My Blood）(56)+番外

斯蒂夫呼出一口气，半是惋惜，半是释然。“替我准备车，萨姆，”他说，“我要离开三个小时，我们在科尔森那里汇合。”

“Captain，”萨姆劝他，“你现在的身体状况不适合开车，还是我送你去吧。”

“不用了，我可以的。科尔森这会儿估计忙不过来了，你先去帮他，特别关注一下局里的动向……还有弗瑞和希尔的消息，我会尽快赶过去。”

萨姆似乎还想说什么，犹豫片刻，终究是没有开口。他点点头：“我明白了，Cap，我这就去安排。”

斯蒂夫坐在病床边，嘶嘶吸着气，开始解头上包扎的绷带。

一个小时之后他开着车，再度来到布鲁克林。

越是接近那栋房子，越是能感觉到胸口抑制不住的痛苦在翻涌，他用手指一遍一遍犁过短发，试图让自己稍微清醒一点。

他直接把车子开进窄街里，违停在路上。他跳下车，三步跨上台阶，按响门铃。

无人应答。

门锁着。

斯蒂夫无法不联想起几天之前的那个雨夜，他看见巴基坐在这里，伸出手去承接雨水，脸上的神情有种奇特的安宁。

他弯下腰，因胃部的强烈不适而干呕起来。

他已经有将近二十个小时没有进食了，胃里空空如也，他明白自己的血糖正在降低，额头上渗出冷汗。他坐倒在台阶上，觉得连膝盖都隐约颤抖。

斯蒂夫知道自己应该立刻赶回去，现在是关键节点，局势很可能在一分一秒间发生翻天覆地的变化，甚至他根本就不该来。

可是他必须来。

斯蒂夫?罗格斯站起身，毫不犹豫再度走到房门前，他握住门把手，用力扭动将锁芯拧断。

门打开了。

他深深吸了一口气，迈步走进去。

起居室、餐厅、厨房，一切都是它们该是的样子，没有半分异状：沙发旁的茶几上放着一只烟灰缸，里头按着三截烟蒂；水槽上的沥干架里还搁着没有收起来的餐盘；斯蒂夫之前洗过的茶壶依然蹲在橱柜的角落里；他拉开冰箱，里头整整齐齐码着蔬菜和牛奶。

——仿佛他一回头，就会看到巴基?巴恩斯出现在他身后，挑眉问他：“你怎么总是饿得要死了才来找我，然后吃光我的储备粮？”

这次他没有转身。

斯蒂夫攀着楼梯爬上二层，光阴的洪流突然席卷而至，将他彻底吞没。这就像是他的梦突然照进了现实里，却被某种力量刻意扭曲了形状，变成了一个恶毒的玩笑……此时此刻，他已经说不清自己想要寻找的是什么了。

浴室的门后挂着蓝色的浴巾，一块香皂滑落在洁白的浴缸里；他打开那间大卧室，床罩一半斜搭在双人床上，一半落于地板，衣柜打开了条窄窄的缝隙……一切都那么寻常，仿佛主人只是短暂出门，随时都会回来。仿佛他并没有抛弃这里。

斯蒂夫?罗格斯打开了走廊尽头的那扇门。

这里曾是巴基的房间，也曾是斯蒂夫借住过的房间。这里承载了他许许多多的回忆，一生中最美好的那些回忆。他在这间屋子里和他一起共度过那么多快乐的时光，一生中最快乐的时光。

他在这里吻过他。

——斯蒂夫打开门，门的背后是空的。

空空荡荡。什么都没了。

巴基的那张单人床，巴基的衣橱，巴基的书架，巴基书桌上的照片框和挂在墙上的招贴画，什么都没了。

只剩下脚下的地板，比1935年更加老旧泛白。他们曾经睡在这里，整整一个冬天。

这屋子里最显眼的东西，是窗台上摆放着的花瓶，斯蒂夫隐约记得这是巴恩斯夫人生前总是放在餐桌中央的那只。

花瓶里插着一朵玫瑰花，花瓣早已皱缩枯萎，斯蒂夫用手指轻轻触碰，它们就纷纷凋落，委于尘土。

窗下有几粒打过的子弹壳。

这就是全部了，再无其他。

斯蒂夫?罗格斯矗立在空旷的房间内，四周环绕着思念的亡魂。他只觉得自己被人紧紧掐住了喉管，全然无法呼吸。他逃也似的冲下楼梯，他在起居室里找到便签纸和笔，然后抖着手用咆哮突击队的特殊密码留下了紧急求助信号和另一间安全屋的地址，在这个时期住在神盾局的宿舍里有太多的不方便——他几乎没有反应过来自己全部用了大写字母。

他把便签纸贴在冰箱上。

他品味着自己此时此刻的虚弱：狂跳的不听使唤的心，哽住的喉咙与无法接续的呼吸，酸疼的背和剧痛的神经线……他简直像是在美国队长的身体里重温了那个死去的斯蒂夫?罗格斯的感觉。

原来他还是他。

原来那些所谓的强壮、伟大、权柄以及光荣，不过是生命中的虚妄罢了。